La pluma ara
la tierra seca de la memoria.
Tres sílabas: tormento.
La palabra dada
a la cárcel de tu mente,
mi espiral negra;
toda te la ofrezco.
Tú, mujer,
mírame con cincuenta ojos,
como ya no lloro por nadie
ni siento dolor.
Una sensación: la distancia.
Tócame donde la tierra
ya no renace.
Bésame donde hubo flor
y riega con tu sudor
el trabajo que nos mantendrá juntos.
Ahora en la tumba
los cuerpos tomados de la mano
por que no tienen
otra parte que agarrar
se vuelven gas consumado
dentro de esa roca
que fue nuestra casa.
©Iván Rivas.
17/XII/09
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