Mirada

Recargada en tus brazos de marfil
me mira, niña sonriente, y alegre
de la vida enmudeces.

Palabras inefables sonrojadas:
la condena al silencio, su grillete,
y tus ojos la felicidad de labios.

Sediento sin tus palabras
mudo, bebo de ti el zumo efímero
y oculto escondo mi agua de la vida.

Aliento inhalado

Mi sangre sin aliento de poesía
fueron vuelos, cantos y voz, un sueño,
fue la pluma y su dividido espíritu:
la creación de los muertos olvidados.

Cantaron así;
viví la mañana de otros, ausente,
y nunca murieron;
mío, pensaba lo ajeno: vivía.

Escribí,
calcaba poemas,
repetía;
robaba sus versos.

Confusión
con su alma.
Son mis versos
un sueño y

nada.

©Iván Rivas.
2011.

A quien corresponda

Recargada, flor marchita son tus brazos,
tu horizonte dibujado escuchas:
son tus cuentos
Señorita poeta.

Con los ojos en descuentos comerciales,
las sonrisas incrédulas
fingen ser verdad.

Con aliento amargo invisible
de los versos, figuras empolvadas,
violas el prostituido paisaje.

¿Qué dirás?
Señorita poeta.

©2010. Iván Rivas.

Intrapoema I

El Poeta

a Jaime Sabines

Se dice, se rumora, se afirma en los salones, en las aulas, alguien o algunos enterados, que Iván Rivas quiere ser poeta. O cuando menos un buen poeta. O un poeta decente, valioso. O simplemente, pero realmente, un poeta.
Piensa en la noticia y éste se alegra: ¡qué maravilla! ¡Ser un poeta! ¡Ser un poeta importante! ¡Ser un gran poeta!
Convencido, sale del aula, o llega a la casa, convencido. Pero en las aulas nada, y en la casa menos: nadie se da cuenta que quiere ser poeta. ¿Por qué la poesía no tiene una método práctico, o un resplandor visible, o un rayo que salga de las figuras?
¡Ah caray!, dice Iván. Tengo que ser novio o alumno, trabajar en la escuela como otro cualquiera, o andar como cualquiera de peatón.
¡Eso es!, dice Iván. No soy un poeta: soy un lector.
Y esta vez se queda echado en la cama con unos versos dulces y tranquilos.

Ciúmes

Os ciúmes morrem com o amor.
Namoro sem ciúmes não é namoro.
O visto dos namoros são os ciúmes.

Língua e Literatura Hispânicas

Minha carreira é diferente dos libros
não é permitido comparar.
Uma coisa são os académicos
e outra os leitores.
Uns frios como orvalho de inverno,
e, os estúpidos, os que vivem entre
as linhas, as folhas e os contos
são os que não estudam literatura.

Agua entintada

Tiene lo que necesita esta época. Cuelga de su cuello, no un collar de brillantes piedra, o lujoso pedazos de plástico; lo que adorna, son restos de tierra lazados por la raíz de una árbol.
Sus ojos violaron el canon. No son vulgares como aquellos que buscan inútilmente alargarse con un bisturí entintado de negro, que penetrados ya no sanan y es necesario ocultar la herida trazando de nuevo, una vez, otra vez. Hasta cortar y ver el hilo rojo.
Los ojos, sus cristales, también leen, pero no esas literaturas vanidosamente trazadas, sino un par de hojas de cualquier cuaderno escolar con palabras poco pensadas que hablan de lo mismo de todas las literaturas. Pero estas sólo buscan un lector, ella, y no necesitan editorial por que nadie se las dios. Les dijeron que eran rebeldes, subversivas, que el análisis dictaminó un uso excesivo de aposición, que entres las líneas dos y trece rompieron el canon impuesto; pero ellas no saben de estas cosas. Ahora se sienten inútiles, innecesarias, por esos tiene lágrimas, lloran, lloran y callan.